Só que venta um vento, leve, que é quase brisa. E vez ou outra uma folha cai das árvores e vai repousar seca e amarelada na calçada. Esse verão estranho com folhas amarelas. Amarelas iguais as flores do vestido que não é dela…

Onde mora a saudade sempre chove, uma chuva tão fina que não se vê. Mas também é sempre que o tempo vira, a esperança assume esse céu, e o Sol colore o dia.

Agora o Sol some atrás dos prédios, as estrelas salpicam o negro céu, que não é nem tão negro assim. E um vento fresco vai passando, então já é hora de voltar. Se venta os meus cabelos voam, em ondas confusas e desconexas, para alguns lugar que desconheço. Cinco horas para um novo dia, mais 24 para um novo ano, mas quantas outras para nova vida?

Por onde é que você tem andado?
Não sei onde vou te encontrar.
Mas resta no amor a ressalva
de sempre aqui lhe carregar.

nem clarão que me distraia.

Não a toque que me detenha,

nem sabor pra me deixar tentada.

Nenhum perfume me atrai.

E essas minhas palavras,

que solto uma por uma,

não querem ser muita coisa

e nem fazem

nenhum

dos cinco sentidos.

Disse que voaria.

Tentou mudar de lado.

Escreveu um segredo

em um papel sem pauta.

Mentiu ao telefone.

Leu metade de um livro

que tinha há sete anos,

e nunca tinha lido.

Ouviu uma canção

sobre uma visita.

Gostou dessa canção

de alguém desconhecido.

Cortou algumas frutas,

comeu com algum creme,

que não era de leite.

Foi embora no trem

as cinco e vinte e cinco

que estava programado

pra cinco e dezessete.

Entrou, sentou, dormiu,

esqueceu de ser gente.

quando faz silêncio?

Desperta agora alguém no canto e me chama por um nome que não é o meu, mas olha nos meus olhos e eu atendo então. E não diz mais palavra alguma, só me olha, com o rosto sério e ainda assim vai me dizendo alguma coisa qualquer que rasteja no salão vazio até chegar em mim. E me atinge, me grita e me acolhe depois. Me acolhe como entre braços esguios e sórbios, mas ainda o vejo longe, seus braços mantidos perto de si.

E eu estou tentando, com o branco, o vazio e o silêncio ondulatório. Estou tentando? Mas tentando o que? Não faço nada além de absorver e não sei se dou conta. Já faz muito tempo que o tempo me dá respostas para perguntas que não quero mais saber. E estou vendo as respostas pousando pelas paredes distantes. Distantes.

Essa cor me cansa. Com qual tinta eu posso pintar o vácuo?

Um convite a puxar suas cordas e deixar o dia entrar pela janela.

Pois às vesperas do inverno – que vem pra justificar a profusão de casacos – só o que se quer é um pouco de calor.

Seus olhos fechados tão perto de mim,
que não me pertencem, mas chamo de meus.
São esses teus olhos tão feitos de sonhos
e quando me olham espelham os meus.