Ela sente o vento passar e tem vontade de usar um vestido de flores amarelas.
E olha que ela nem ao menos gosta dessa cor…
Só que venta um vento, leve, que é quase brisa. E vez ou outra uma folha cai das árvores e vai repousar seca e amarelada na calçada. Esse verão estranho com folhas amarelas. Amarelas iguais as flores do vestido que não é dela…
Deixarei as histórias pra depois. Agora é hora de olhar pela janela e ver o Sol se pôr. Mas alguns dias, acabou. No outro segundo, começou. E quem disse que importa? Esquece da chuva que caiu, hoje o Sol entra pela janela. Amanhã se ele entrar pela janela talvez eu não sinta tanto frio. E a vida que esquecer da gente, parou um instante de repente, só pra admirar a multidão que contempla o Sol, que jura voltar.
Onde mora a saudade sempre chove, uma chuva tão fina que não se vê. Mas também é sempre que o tempo vira, a esperança assume esse céu, e o Sol colore o dia.
Agora o Sol some atrás dos prédios, as estrelas salpicam o negro céu, que não é nem tão negro assim. E um vento fresco vai passando, então já é hora de voltar. Se venta os meus cabelos voam, em ondas confusas e desconexas, para alguns lugar que desconheço. Cinco horas para um novo dia, mais 24 para um novo ano, mas quantas outras para nova vida?
Rosas. Vermelhas. Rosas vermelhas fitadas por um olhar marrom distante, que via no vermelho a vida correndo. Vermelho de sangue, pulsante e quente. Quando a vida se acaba o vermelho vai deixando o corpo, lentamente e lamenta o frio. Vermelho nas flores, cabelos e unhas. Puro, alaranjado, escuro. Vinho caindo na taça. Sempre tinto, geralmente suave. Acende-se a luz, para-se. Vermelho que detêm, vermelho que pune. Em caso de emergência, aperte o botão. Na música, um homem pede que ela não ligue a luz. É cor, sabor, ideia, sugestão. É vermelho.
Nas horas estranhas na noite,
nos dias que vem e que não,
na falta da brisa e da calma
e também na falta do chão.
Por onde é que você tem andado?
Não sei onde vou te encontrar.
Mas resta no amor a ressalva
de sempre aqui lhe carregar.
Não há som que me perturbe,
nem clarão que me distraia.
Não a toque que me detenha,
nem sabor pra me deixar tentada.
Nenhum perfume me atrai.
E essas minhas palavras,
que solto uma por uma,
não querem ser muita coisa
e nem fazem
nenhum
dos cinco sentidos.
Passou a noite em claro.
Disse que voaria.
Tentou mudar de lado.
Escreveu um segredo
em um papel sem pauta.
Mentiu ao telefone.
Leu metade de um livro
que tinha há sete anos,
e nunca tinha lido.
Ouviu uma canção
sobre uma visita.
Gostou dessa canção
de alguém desconhecido.
Cortou algumas frutas,
comeu com algum creme,
que não era de leite.
Foi embora no trem
as cinco e vinte e cinco
que estava programado
pra cinco e dezessete.
Entrou, sentou, dormiu,
esqueceu de ser gente.
